De la digestion du savoir

Larochelle, Marie-Hélène

doi:https://doi.org/10.7202/1113008ar

Quand Erin a déplacé le dictionnaire depuis la bibliothèque du salon jusqu’à sa chambre, déjà la mère n’a pas compris. Le vieux Larousse médical avait été acheté dans un lot d’ouvrages antiques destinés à la décoration. La mère trouvait les vieilles couvertures d’un grand chic, les tranches s’harmonisaient bien avec la couleur du mur. Elle était revenue, quelques semaines plus tôt, d’une brocante avec une pile imposante d’ouvrages dépareillés pour lesquels elle n’avait aucun intérêt sinon pour leur esthétique. Tous trônaient sur la tablette centrale de la bibliothèque murale, avec les bougies parfumées, pour former un décor intellectuel que la mère jugeait du meilleur goût. Qu’Erin réclame le Larousse lui était apparu comme une fantaisie, la mère ne voyait pas en quoi l’ouvrage s’agençait avec la chambre de l’adolescente, mais elle n’a pas manifesté d’objection, s’est contentée de redisposer les autres livres, d’ajouter un bibelot pour combler le vide. Le Larousse médical 1924 repose maintenant dans le lit d’Erin, se confond dans les oreillers. Elle ne le lâche plus, dort en l’étreignant contre son ventre. La découverte du dictionnaire a été une révélation. Erin peut pendant des heures tourner les pages pour découvrir les articles les plus explicites. Herpès, eczéma, bubons sont ses préférés. Elle aime aussi particulièrement le détail des déformations du début du siècle que les soins et les vaccins modernes ont éradiquées. Polio, nanisme, scoliose, ressuscités sur la page, offrent à Erin un monde de difformités inconnu, hypnotisant. Par-dessous tout, ce sont les planches glacées qu’elle affectionne. FIG. 2316. Varice – Dilatation excessive et permanente d’une ou de plusieurs veines. Erin est déçue. La vignette n’est pas en couleur. Tout de même, le dessin propose la vue de profil d’une jambe affreusement bosselée et un plan découpé des veines entrelacées. Au bas de la page, un ulcère variqueux de la jambe lui plait davantage. La photo grisâtre est de mauvaise qualité, mais l’affection est si importante que la cheville semble avoir été rongée jusqu’à l’os. Du bout du doigt, puis de la langue, Erin caresse la photographie comme si un relief pouvait être extrait de l’illustration. L’encre noire a un goût âpre. Elle lape la vignette, tente de percevoir le rebondi de la veine, le subtil des couleurs que le dictionnaire a négligé de reproduire. Les indigos presque noirs du sang stagnant, les pourpres aux nuances carmin se croiseraient en aspérités sous sa langue. Elle devrait faire un effort pour ne pas mordre la proéminence, tirer la veine entre les dents pour la sectionner. Enfouie dans la page, Erin n’entend pas la mère arriver. — Mais qu’est-ce que tu fais ? Prise en faute, Erin laisse tomber le dictionnaire sur le lit. La mère n’a pas vu le geste de dévoration, son visage était caché derrière la couverture ouverte. — J’essaie de déchiffrer les petits caractères. Le mensonge convainc l’adulte. La mère hausse les épaules en un mouvement de dépit devenu symbole de leur relation. Elles ne se comprennent pas. Erin met un temps à calmer ses palpitations, elle a bien failli être prise sur le fait cette fois. PL. X. Maladies de la peau : Chéloïde. Chloasma. Dermatite herpétiforme. Dyshidrose palmaire. Erin lèche le glacis. L’encre de photo a des notes acides, terreuses. Les teintes ne s’abiment pas. L’illustration reste visible malgré les lapées. Elle cherche à identifier la nuance des couleurs sous sa langue, goûte les roses pour les distinguer des bruns plus profonds. L’exercice est difficile. Elle plisse les yeux, fait tourner sa salive pour isoler les saveurs, se concentre. Elle croit reconnaître que les couleurs foncées ont un goût plus âcre, plus concentré …

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